larissa955 (larissa955) wrote,
larissa955
larissa955

Category:

чемодан1. Кадрия.

Сейчас прибираюсь в шкафах. Пересматриваю все книжные. Вытаскиваю чемоданы, забитые вещами и коробки, полные чего-то, уже ненужного.
О многом надо написать. А то всё исчезнет, как исчезает всё, и быстро: вещи, время, ты сама, друзья, недрузья, случайно встреченные, к месту и не к месту промелькнувшие. О многих я забыла.
А вот о ней – нет. Потому что – от неё осталась книга. По-моему, это самое лучшее, самое великое и самое малое, что может остаться от человека. А все остальное уйдет. А книга – вот она, с желтым солнцем и облаками, лежит сейчас у меня на столе. И поэтому я ЕЁ помню.
Она вбежала в кухню.
Да-да, я это ярко помню. Она именно ворвалась.
Совсем не зажатая, - с косыми скулами и узкими глазами, - азиатская девочка.  Сразу сказала: «Я поэт». Да, вот так сразу, вбежав в кухню,- я поэт, я дружу с Расулом (Гамзатовым, - а кто ж его не знает!) он мне поможет с книгой. Вот так вот, разом, она и пропела.
И заговорила о Римме Казаковой, - Римма переводит её стихи с ногайского. «Ногайцы? Ты не знаешь?» Не, не знаю, откуда? «Это очень маленький народ, я - первый их поэт». Римма переводит её стихи с ногайского на русский и много матерится. Римма такая классная.
Она быстро устроилась на подоконнике, - рылась в сумке, говорила на чистейшем русском, машинально забирала волосы, собиралась на встречу с поэтами. Я восхищалась, как всякий подросток, тоже пишущий стихи. «Я тебя обязательно с ними со всеми познакомлю». «И с Ахмадуллиной ты знакома?» Она странно на меня посмотрела: «Ну и что тут такого? Ну да, ну да, - и вскинула вдруг руки, - О мотороллер розового цвета!» Иронично, и всё-таки восхищенно.
Забежала в ванную, переоделась, и умчалась к метро «Водный стадион». Она знала и Москву и Махачкалу как облупленных. Дочь степей, вырвавшаяся из плена.
Кадрия.
Я больше её не видела. Она не вернулась за оставленной сумкой. Видимо, квартирная хозяйка как-то потом ей её пересылала.
Это было в августе 1978 года. В этом же году её убили, в её махачкалинской квартире, а потом сожгли. У малых народностей всегда много крови и мести.
Tags: поэты, чемодан1
Subscribe

  • (no subject)

    Читаю Бёлля. Наступает, знаете ли, время, когда читаешь только любимое. Там как раз сцена, которая не отпускает меня с моих 17 лет. Сцена такая. В…

  • (no subject)

    Начала читать дневники Пришвина (оказалась последовательна, самой странно). Дневников штук сто, не меньше, их читать не перечитать. Раньше меня…

  • (no subject)

    так как все время нахожусь в поисках героя (героини), то вновь полюбила Горького (да и не разлюбляла никогда). Вчера читала его рассказы, находила…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments